雨丝像针一样扎在伦敦的砖墙上,发出几乎听不见的嘶嘶声。教堂的地下祭坛里,唯一的光源来自三支快要燃尽的黑色蜡烛。即使没有风,火苗依旧在不安地跳动。
他跪在地面上,白衬衫袖口卷到手肘,露出苍白小臂上那些不可见的伤痕。
那不是划在皮肤上,而是刻在灵魂里。
粉笔在砖石上发出沙沙的声音,一圈套一圈的复杂几何图形逐渐成形。每一笔都要求精确,每一个符号都必须完美。这种召唤不能容忍任何错误。
他忽然恍惚了一下,看着另一只手,另一群人,趴在身边的地板上画着同样的图案。那是另一种更年轻、更急切的粉笔声,在纽卡斯尔一间废弃教堂的石地板上。
1988年,对吧。
他又闻到了空气里的大麻烟和年轻人盲目的勇气。
……
“约翰尼,你确定这行得通?”
里奇·辛普森的声音里有一半是兴奋,一半是恐惧。
康斯坦丁回头咧嘴一笑,香烟在嘴角晃荡着。“当然行。你还不相信我?”
他那时真的相信吗?也许。也许只是太年轻,魔法给了他力量,给了他一个身份:约翰·康斯坦丁,知道真相的人。
布伦达的手搭在他肩上。“那个孩子怎么办?我们能救她吗?”
七岁的阿斯特拉·洛吉尔,已经三天不吃不喝了,说着一种没人听懂的语言。她的父母是里奇的朋友的朋友,走投无路才找到这些会驱魔的年轻人。
他看过她的眼睛,那不是孩子的眼睛,里面有东西在转动,在嘲笑。
“我们能做的比救她更多,”他当时说,“我们要把那狗娘养的东西拖出来,让它再也害不了任何人。”
……
康斯坦丁的手指抖了一下,粉笔线歪了半毫米。
“该死。”
他低声咒骂,用袖子擦掉错误的线条。汗水沿着他的太阳穴流下来,不是因为闷热——地下冷得像冰窖——而是因为回忆像潮水一样涌来,带着陈年往事的惶恐和血腥。
他重新开始勾勒内圈那个复杂的德谟克利特十二面体符号,每一个扭曲的字母都像一段缩小的遗言。这是束缚仪式的一部分。今晚要召唤的不是普通恶魔,而是涅伽尔,那个他内心最大的阴影。
蜡烛的火苗突然窜高了一寸,变成诡异的幽绿色。
纽卡斯尔教堂的蜡烛也变绿过,就在仪式开始的时候。
……
“以三倍之名,以遗忘之河与记忆之泉的名义,我召唤你”
康斯坦丁的声音在拱形屋顶下回荡,比他想象的要坚定。
阿斯特拉被放在他们画的五芒星中央,穿着白色睡裙,安静得可怕。她的父母被劝走了——康斯坦丁说服他们,在场的人越少越好。现在想来,那是他犯下的第一个错误,还是第十个?
空气变得厚重,呼吸都困难。布伦达开始念防护咒语,她的声音在发抖。里奇举着一本《所罗门之钥》,但书页在无风自动。
然后阿斯特拉睁开了眼睛。
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